POEMA DO NATAL

PARA ISSO fomos feitos:

Para lembrar e ser lembrados

Para chorar e fazer chorar

Para enterrar os nossos mortos —

Por isso temos braços longos para os adeuses

Mãos para colher o que foi dado

Dedos para cavar a terra.

Assim será nossa vida:

Uma tarde sempre a esquecer

Uma estrela a se apagar na treva

Um caminho entre dois túmulos —

Por isso precisamos velar

Falar baixo, pisar leve, ver

A noite dormir em silêncio.

Não há muito o que dizer:

Uma canção sobre um berço

Um verso, talvez de amor

Uma prece por quem se vai —

Mas que essa hora não esqueça

E por ela os nossos corações

Se deixem, graves e simples.

Pois para isso fomos feitos:

Para a esperança no milagre

Para a participação da poesia

Para ver a face da morte —

De repente nunca mais esperaremos...

Hoje a noite é jovem; da morte, apenas

Nascemos, imensamente.

Vinícius de Moraes

em O Operário em Construção e Outros Poemas

MERGULHO

Almejo mergulhar

na solidão e no silêncio,

para encontrar-me

e despojar-me de mim,

até que a Eterna Presença

seja a minha plenitude.

Helena Kolody,

de Sempre Palavra

NATAL DE 1971

Natal de quê? De quem?

Daqueles que o não têm?

Dos que não são cristãos?

Ou de quem traz às costas

as cinzas de milhões?

Natal de paz agora

nesta terra de sangue?

Natal de liberdade

num mundo de oprimidos?

Natal de uma justiça

roubada sempre a todos?

Natal de ser-se igual

em ser-se concebido,

em de um ventre nascer-se,

em por de amor sofrer-se,

em de morte morrer-se,

e de ser-se esquecido?

Natal de caridade,

quando a fome ainda mata?

Natal de honesta fé,

com gente que é traição,

vil ódio, mesquinhez,

e até Natal de amor?

Natal de quê? De quem?

Daqueles que o não têm,

ou dos que olhando ao longe

sonham de humana vida

um mundo que não há?

Ou dos que se torturam

e torturados são

na crença de que os homens

devem estender-se a mão?

Jorge De Sena

In Versos e Alguma Prosa

CITAÇÃO

"A infelicidade tem isto de bom:
faz-nos conhecer os verdadeiros amigos."

Honoré de Balzac

ESTIVAL

Entre uma data e outra

a leitura dos gregos. Eles

sabiam-no. Por isso

me comove a visão

da primeira vinha.

O vinho bebo-o, cor de cravo,

em mesa de granito

por entre a espiral das cepas,

aroma acidulado rescendendo

ao paladar da aurora.

De olhos na terra.

Este é o seu sangue.

Rui Knopfli

FRONTEIRA

De um lado terra, doutro lado terra;

De um lado gente; doutro lado gente;
Lados e filhos desta mesma serra,
O mesmo com os olha e os consente.

O mesmo beijo aqui; o mesmo beijo além;
Uivos iguais de cão ou de alcateia.
E a mesma lua lírica que vem
Corar meadas de uma velha teia.

Mas uma força que não tem razão,
Que não tem olhos, que não tem sentido,
Passa e reparte o coração
Do mais pequeno tojo adormecido.

Miguel Torga

BRASIL

Pátria de imigração.
É num poema que te posso ter...
A terra - possessiva inspiração;
E os rios - como versos a correr.

Achada na longínqua meninice,
Perdida na perdida juventude,
Guardei-te como podia:
na doce quietude
Da força represada da poesia.

E assim consigo ver-te
Como te sinto:
Na doirada moldura de lembrança,
O retrato da pura imensidade
A que dei a possível semelhança
Com palavras e rimas de saudade.

Miguel Torga

"FELICIDADES"

Pequenas felicidades

passeiam por nossos dias

como joaninhas na palma

da mão,

como um desenho de orquídea

trazido pelo vento.

Para não desperdiçá-las

há que estar sempre atento,

caminhar vagarosamente

pelos contornos da tarde,

encher os bolsos com a areia

dourada do tempo.

Roseana Murray

In Poemas para ler na escola

CITAÇÃO

"A natureza não faz nada em vão."

Aristóteles

" TOADA"

As folhas se amontoam

no canto do muro.

Os anos se amontoam

no canto da vida.

Vida afora, amontôo

desafinações

em grandes toadas.

Só...

Quero uma toalha úmida,

como telhas depois da chuva.

E fria, como bonecos de neve.

Para, às quedas,

cobrir meu desespero

inteiro e nu.

 

 Jairo De Britto, 

em "Dunas de Marfim"

TRIBUNAL

Somos nós os culpados do que somos.

E é de mim que me queixo.

Tão intensa foi sempre a minha voz,

Que ninguém a entendeu.

Por isso, quanto mais água pedi,

Mais distante me vi

De cada fonte que me apeteceu.

E agora é tarde, já nem sede tenho.

Ou tenho-a como os cactos:

Eriçada de espinhos.

Olho de longe a bica tentadora,

Adivinho-lhe o gosto e a frescura,

E é de borco na areia abrasadora

Que refresco a secura.

Miguel Torga

in Obra Completa

A CASA DO TEMPO PERDIDO

" Bati no portão do tempo perdido,

ninguém atendeu.

Bati segunda vez e mais outra e mais outra.

Resposta nenhuma .

A casa do tempo perdido está coberta de hera

pela metade; a outra metade são cinzas.

Casa onde não mora ninguém,

e eu batendo e chamando pela dor de chamar 

e não ser escutado.

Simplesmente bater.

O eco devolve minha ânsia de entreabrir 

esses paços gelados.

A noite e o dia se confundem no esperar,

no bater e bater .

O tempo perdido certamente não existe.

É o casarão vazio e condenado."

Carlos Drummond de Andrade

QUEIXA

Vida!
Que te pedi a mais
Que um mortal não mereça?
Ou queres que nenhum filho
Conheça
A plenitude?
Pude
O que me consentiste.
Mas vou triste
Do mundo.
Cavei,
Cavei,
E abri um poço sem chegar ao fundo.


Miguel Torga
in Obra completa

CÂNTICO

Mundo à
nossa medida
Redondo como os olhos,
E como eles, também,
A receber de fora
A luz e a sombra, consoante a hora

Mundo apenas pretexto
Doutros mundos.
Base de onde levanta
A inquietação,
Cansada da uniforme rotação
Do dia a dia.
Mundo que a fantasia
Desfigura
A vê-lo cada vez de mais altura.

Mundo do mesmo barro
De que somos feitos.
Carne da nossa carne
Apodrecida.
Mundo que o tempo gasta e arrefece,
Mas o único jardim que se conhece
Onde floresce a vida.


Miguel Torga
in Obra Completa

ALEGRIA

Há alegria no sol que num triunfal rompante
como um broto de luz que rompesse as entranhas
da terra, - surge além pelas sombras, distante,
a incendiar como um louco a encosta das montanhas!

Há alegria no mar onde as conchas apanhas!
Na noite mansa e azul, silenciosa e brilhante,
e nas nuvens que no ar tomam formas estranhas,
nas mãos ágeis do vento irrequieto e inconstante!

Há alegria nas ruas, nas flores, - nas aves
que enchem ramos e céus de melodias suaves,
e em meus olhos tristonhos refletindo os teus...

Alegria não há, no entanto, mais completa
que essa que canta e ri no coração de um Poeta
quando ao findar de um poema se imagina Deus!


JG de Araujo Jorge
in "Amo!' (1938)

VIAJAR...

...

Viajar, se não cura a melancolia, pelo menos,

purifica. Afasta o espírito do que é supérfluo e inútil;

e o corpo reencontra a harmonia perdida - entre o homem

e a terra.O viajante aprendeu, assim, a cantar a terra,

a noite e a luz,os astros, as águas, os peixes e a treva,

os peixes, os pássaros e as plantas.

Aprendeu a nomear o mundo.

Separou com uma linha de água o que nele havia de sedentário

daquilo que era nómada;sabe que o homem não foi feito para

ficar quieto.

A sedentarização empobrece-o, seca-lhe o sangue,

mata-lhe a alma - estagna o pensamento.

Por tudo isto, o viajante escolheu o lado nómada da linha de água.

Vive ali, e canta - sabendo que a vida não terá sido um abismo,

se conseguir que o seu canto, ou estilhaços dele,

o una de novo ao Universo.

Al berto

em O Anjo Mudo

GOETHE

'A vida é a infância de nossa imortalidade.'

Goethe

PURO CANTO

Bendito o que ideou o primeiro jardim do mundo

E benditas as mãos inumeráveis

Que multiplicaram os jardins do mundo.

Os jardins, filhos da natureza e do espírito.

Os jardins, em que as arvores insignificativas da floresta

Tomam posturas humaníssimas

De melancolia e de êxtase.

Em que as águas insignificativas da Planície

Se transmudam em canais sonhadores.

Em que os rudes caminhos do vale e da montanha

Se geometrizam em curvas que são como os serenos pensamentos.

Bendito o que ideou o primeiro jardim do mundo

E os que semearam pelo mundo

As manchas de sombra fresca e de beleza

dos jardins inumeráveis...

Tasso da Silveira 

CONQUISTA

Livre não sou, que nem a própria vida
Mo consente.
Mas a minha aguerrida
Teimosia
É quebrar dia a dia
Um grilhão da corrente.

Livre não sou, mas quero a liberdade.
Trago-a dentro de mim como um destino.
E vão lá desdizer o sonho do menino
Que se afogou e flutua
Entre nenúfares de serenidade
Depois de ter a lua!


Miguel Torga,
in 'Cântico do Homem'

ESTOU CANSADO

Estou cansado, é claro, 

Porque, a certa altura, a gente tem que estar cansado. 

De que estou cansado, não sei: 

De nada me serviria sabê-lo, 

Pois o cansaço fica na mesma. 

A ferida dói como dói 

E não em função da causa que a produziu. 

Sim, estou cansado, 

E um pouco sorridente 

De o cansaço ser só isto — 

Uma vontade de sono no corpo, 

Um desejo de não pensar na alma, 

E por cima de tudo uma transparência lúcida 

Do entendimento retrospectivo... 

E a luxúria única de não ter já esperanças? 

Sou inteligente; eis tudo. 

Tenho visto muito e entendido muito o que tenho visto, 

E há um certo prazer até no cansaço que isto nos dá, 

Que afinal a cabeça sempre serve para qualquer coisa.
... 

Álvaro de Campos (Fernando Pessoa),

 in "Poemas" 

JOSÉ LUIS PEIXOTO

...

"quando nasci. esperava que a vida.
me trouxesse. a terra. quando nasci.
esperava que a vida. me trouxesse.
as árvores. e os pássaros. e as crianças.
quando nasci. tinha o mundo. todo.
depois dos olhos. depois dos dedos.
e não percebi. não percebi. nada.
nunca imaginei. quando nasci. que a vida.
quando nasci. já era a escuridão. a escuridão.
em que estava. quando nasci."

José Luís Peixoto

SUBIA A LUA, LEVE...

Um luar fluido e veludoso como um bálsamo
Ungia a noite voluptuosa e ardente.
A sua luz era tão branca que tornava o céu diáfano...
Subia a lua leve como o pensamento.

Eu dialogava com o silêncio... Uma toada rústica
De flautas e violões transportou-me à saudade.
E, abstrato de mim mesmo, eu te bendisse, ó música,
Que da tristeza de pensar me libertavas!


Da Costa e Silva  

MOMENTO

Nostalgia do céu e solidão dos anjos.

Ah! tudo se desfez ...Buscai-me nas estrelas.

Buscai-me, sim buscai-me em melodias louras.

Quem virá de outros céus, quem cantará nas luzes?

Tudo é branco demais e transparente... O riso

Vem de longe demais. As mãos afagam a morte.

As mãos se envolvem em frio e em asas e em neblinas.

O coração não volta ao mundo abandonado.

Tudo é longe demais e fluido. Eu ouço os anjos...

Sou a sombra perdida em músicas e chamas.

Sou alguém que perdeu o reino e está de bruços

Sofrendo a solidão e o exílio, está de bruços,

Desterrado da paz e do país dos anjos...

Alphonsus de Guimaraens Filho

In Nostalgia dos Anjos

LUZ

Luz — concepção primeira e cósmica da Treva!

por esse teu fulgor lançares, dispenderes,

a beleza da Forma o olhar atrai e enleva,

goza a vista os da Cor emotivos prazeres.

Por ti flutua no ar dos perfumes a leva

és o verbo de Deus, o poder dos poderes,

o alimento vital que as cousas todas ceva,

o calor que impulsiona a máquina dos seres.

És o semen do Sol, que a Mãe-Terra fecunda,

que na treva germina e várias formas toma,

de cuja produção a humanidade é oriunda.

Possa eu sempre te ver por tudo distribuída,

luz que és som, luz que és cor, que és sangue força e aroma

que és a idéia a medrar no cérebro da vida.

Gilka Machado — 

in Cristais Partidos

RECORDAÇÃO

E tu esperas, aguardas a única coisa 

que aumentaria infinitamente a tua vida; 

o poderoso, o extraordinário, 

o despertar das pedras, 

os abismos com que te deparas. 

Nas estantes brilham 

os volumes em castanho e ouro; 

e tu pensas em países viajados, 

em quadros, nas vestes 

de mulheres encontradas e já perdidas. 

E então de súbito sabes: era isso. 

Ergues-te e diante de ti estão 

angústia e forma e oração 

de certo ano que passou. 

RAINER MARIA RILKE 

In O Livro das Imagens, 

POR AÍ ALÉM

Deixa um momento o asfalto, vem comigo,

entre jogos de sombra e claridade

conhecer a cintura da cidade.

Respira a plenitude do silêncio

destes montes e montes sucessivos

que ignoram a dor dos seres vivos.

Mergulha no mistério vegetal

da mata exuberante, onde as lianas

e as bromélias se calam, soberanas.

E na imobilidade do saveiro

diante da igrejinha, vai sentindo

o que é doçura e paz na hora fluindo.

Carlos Drummond de Andrade,

in Poesia Errante 

PURGATÓRIO

É preciso expiar
a cada dia
a culpa do primeiro
sangue derramado
do desencontro de ontem
da falta de apetite
da perda da memória

Antonio Fernando De Franceschi
In: Tarde Revelada Poemas

O OFÍCIO DA PAIXÂO

Exercer a cada dia
o ofício da paixão :
um vento estranho
varre a tarde
bate as portas
abre caminho nas pedras

a cada dia o ofício
humano da paixão
como quem buscasse
com os olhos
o sentido das horas

entre a luz e a sombra
um frágil universo se equilibra
com suas tortuosas montanhas

ROSEANA MURRAY

in Pássaros do Absurdo

CITAÇÃO

"Não existe caminho para a felicidade.

A felicidade é o caminho."

Mahatma Gandhi

SOMOS O RIO

Somos o tempo, somos a famosa

parábola de Heraclito, o Obscuro.

Somos a água, não diamante duro

a que se perde, não a que repousa.

Somos o rio e somos esse rio

a olhar-se no rio. A sua imagem

muda na água do espelho entre as margens,

no rio que varia, fogo cego.

Somos o rio vão, predestinado

rumo ao seu mar. De fogo está cercado.

Tudo nos diz adeus, tudo nos deixa.

A memória não cunha moeda lesta.

E no entanto há algo que ainda resta

e no entanto ainda há algo que se queixa.

Jorge Luís Borges,

 in Os Conjurados

O REGRESSO

Como quem, vindo de países distantes fora de

si, chega finalmente aonde sempre esteve

e encontra tudo no seu lugar,

o passado no passado, o presente no presente,

assim chega o viajante à tardia idade

em que se confundem ele e o caminho.

Entra então pela primeira vez na sua casa

e deita-se pela primeira vez na sua cama.

Para trás ficaram portos, ilhas, lembranças,

cidades, estações do ano.

E come agora por fim um pão primeiro

sem o sabor de palavras estrangeiras na boca.

Manuel António Pina,

in "Como se desenha uma casa"

DILEMA

O que muito me confunde
é que no fundo de mim estou eu
e no fundo de mim estou eu.
No fundo
sei que não sou sem fim
e sou feito de um mundo imenso
imerso num universo
que não é feito de mim.
Mas mesmo isso é controverso
se nos versos de um poema
perverso sai o reverso.
Disperso num tal dilema
o certo é reconhecer:
no fundo de mim
sou sem fundo.


Antônio Cícero
de Guardar.

ALEGORIA

Segunda
De poetas
e filósofos tu sabes,
sabes também por ti. Por isso eu digo :
esta pedra é vermelha, esta pedra é sangue.
Toca-lhe : saberás
como em segredo florescem as acácias
ao redor dos muros, como fluem
suas concêntricas artérias. Acaricia-as : tocas
a parte mais sensível de ti mesmo.
Dizias ontem
que o verão ardia
nesta pedra. Nela
queimavas tuas mãos. Onde
as aqueces hoje? Eu digo :
o verão não morreu, esta pedra é o verão.
E tudo permanece.
E tudo é teu.
Tu és o sangue, o verão e a pedra.


Albano Martins
In:'Paralelo Ao Vento'

O SILÊNCIO

O silêncio tem uma porta

que se abre
para um silencio maior:
antecâmara do ultimo,
que anuncia outro depois.


Dora Ferreira da Silva
Poesia Reunida

FERNANDO PESSOA

É fácil trocar as palavras,

Difícil é interpretar os silêncios!

É fácil caminhar lado a lado,

Difícil é saber como se encontrar!

É fácil beijar o rosto,

Difícil é chegar ao coração!

É fácil apertar as mãos,

Difícil é reter o calor!

É fácil sentir o amor,

Difícil é conter sua torrente!

Como é por dentro outra pessoa?

Quem é que o saberá sonhar?

A alma de outrem é outro universo

Com que não há comunicação possível,

Com que não há verdadeiro entendimento.

Nada sabemos da alma

Senão da nossa;

As dos outros são olhares,

São gestos, são palavras,

Com a suposição

De qualquer semelhança no fundo.

Fernando Pessoa

GARÇA

1.

de relance
mero
surpresa
é te colher
em vôo:

o já fugaz
— ponto:

em riste
no horizonte

2.

a penas
te desenho
em derrisão:

asas taorminas
securas
branco arco sob o céu

3.

pelo estuo das águas
astúcia:

flaminga?
flamínia?

no claro em pluma
alvejo sem rasura
a branca garça
em sua alvura

Antonio Fernando de Franceschi

In: . Sal

DUAS BORBOLETAS SAÍRAM AO MEIO DIA,

Duas borboletas saíram ao meio-dia,
valsaram em cima de um arroio,
flecharam para o firmamento
e repousaram sobre um raio de luz;
Depois partiram as duas
por cima de um mar reluzente,
ainda que porto algum até hoje
haja mencionado a chegada.
Se falou com elas uma ave distante,
se no mar etéreo encontraram
uma fragata ou um cargueiro,
não fui informada.

Emily Dickinson
Tradução de Paulo Mendes Campos

DEVAGAR, O TEMPO TRTANSFORMA TUDO EM TEMPO

Devagar, o tempo transforma tudo em tempo.

O ódio transforma-se em tempo, o amor

transforma-se em tempo, a dor transforma-se

em tempo.

Os assuntos que julgámos mais profundos,

mais impossíveis, mais permanentes e imutáveis,

transformam-se devagar em tempo.

Por si só, o tempo não é nada.

a idade de nada é nada.

a eternidade não existe.

No entanto, a eternidade existe.

Os instantes dos teus olhos parados sobre mim eram eternos.

Os instantes do teu sorriso eram eternos.

Os instantes do teu corpo de luz eram eternos.

Foste eterna até ao fim.

José Luís Peixoto,

em “A Casa, A Escuridão”

EM VIAGEM

Pelo caminho estreito, aonde a custo

Se encontra uma só flor, ou ave, ou fonte,

Mas só bruta aridez de áspero monte

E os sóis e a febre do areal adusto,

Pelo caminho estreito entrei sem susto

E sem susto encarei, vendo-os defronte,

Fantasmas que surgiam do horizonte

A acometer meu coração robusto...

Quem sois vós, peregrinos singulares?

Dor, Tédio, Desenganos e Pesares...

Atrás deles a Morte espreita ainda...

Conheço-vos. Meus guias derradeiros

Sereis vós. Silenciosos companheiros,

Bem-vindos, pois, e tu, Morte, bem-vinda!

          

Antero de Quental,

 in "Sonetos"

PÓSTUMA

Noite fechada, lúgubre, sombria.
Céu escuro, tristíssimo, nevoento,
Relâmpagos, trovões, água, invernia
E vento e chuva, e chuva e muito vento!

Abro um pouco a janela, úmida e fria;
Quedo a ver e a escutar, por um momento
O rugido feroz da ventania
E o rasgar dos fuzis no firmamento.

Quero vê-la no céu... e o céu escuro!
E, sem temer que chova e o vento açoite,
Abro mais a janela... abro, e murmuro:


Ah! talvez acalmasse o meu tormento,
— Se eu pudesse chorar, como esta noite!
— Se eu pudesse gemer, corno este vento!

Raul Machado

FRAGMENTO...

"...

  

Que âncora poderosa carregamos
Em nossa noite cega atribulada!
Que força do destino tem a carne
Feita de estrelas turvas e de nada!
Sou restos de um menino que passou.
Sou rastos erradios num caminho
Que não segue, nem volta, que circunda
A escuridão como os braços de um moinho. 

Paulo Mendes Campos
In Melhores Poemas

NÃO SÃO APENAS OS RELÓGIOS

Também se pode regressar
sem partir. Não são apenas
os relógios que se atrasam, às vezes é
o próprio tempo. E todos
os cuidados são
então necessários. Há sempre
um comboio que rola
a nosso lado sem luzes
e sem freios. E pode
faltar-nos o estribo ou já
não haver lugar
na carruagem da frente.

Albano Martins
em Escrito a Vermelho,

ESTOU CANSADO...

“Estou cansado, é claro,
Porque, a certa altura, a gente tem que estar cansado.

De que estou cansado, não sei:
De nada me serviria sabê-lo,
Pois o cansaço fica na mesma.

A ferida dói como dói
E não em função da causa que a produziu.

Sim, estou cansado,
E um pouco sorridente
De o cansaço ser só isto.

Uma vontade de sono no corpo,
Um desejo de não pensar na alma,
E por cima de tudo uma transparência lúcida
Do entendimento retrospectivo…
E a luxúria única de não ter já esperanças?

Sou inteligente; eis tudo.

Tenho visto muito e entendido muito o que tenho visto,
E há um certo prazer até no cansaço que isto nos dá,
Que afinal a cabeça sempre serve para qualquer coisa.”

Álvaro de Campos

FRAGMENTO LITERÁRIO

A beleza ainda me emociona muito.
Não só a beleza física, mas a beleza natural.
Hoje, com quase oitenta e cinco anos, tenho
uma visão da natureza muito mais rica do
que eu tinha quando era jovem.

Eu reparava mais em certas formas de beleza
Mas, hoje, a natureza, para mim, é um repertório
surpreendente de coisas magníficas e coisas belas.

Contemplar o voo do pássaro, contemplar uma
pomba ou uma rolinha que pousa na minha janela...

Fico estático vendo a maravilha que é aquele bichinho
que voou para cima de mim, à procura de comida ou
de nem sei o quê. A inter-relação dos seres vivos e a
integração dos seres vivos no meio natural, para mim,
é uma coisa que considero sublime.

Carlos Drummond de Andrade,
(trecho da última entrevista publicada no suplemento
“ Idéias” Jornal do Brasil, de 22 agosto 1987)

OS JUSTOS

Um homem que cultiva o seu jardim, como queria Voltaire.
O que agradece que na terra haja música.
O que descobre com prazer uma etimologia.
Dois empregados que num café do Sul jogam um silencioso xadrez.
O ceramista que premedita uma cor e uma forma.
O tipógrafo que compõe bem esta página, que talvez não lhe agrade.
Uma mulher e um homem que lêem os tercetos finais de certo canto.
O que acarinha um animal adormecido.
O que justifica ou quer justificar um mal que lhe fizeram.
O que agradece que na terra haja Stevenson.
O que prefere que os outros tenham razão.
Essas pessoas, que se ignoram, estão a salvar o mundo.

Jorge Luis Borges,
in "A Cifra"
Tradução de Fernando Pinto do Amaral 

VEM,PRIMAVERA

Vai embora ,inverno,
leva contigo o frio,
a solidão, a saudade
e deixa vir a primavera
vestir a terra de flores,
de verde, vida e cores.

Vem,primavera:
contigo renasce a vida,
brota de novo a poesia,
renova-se a esperança.

Vem,primavera:
lança sobre nós o sol,
raio de luz,força e cor,
essência de vida de nós,
pequenos filhos da terra.

Vem primavera:
abra sorrisos,corações,
botões e céu.
A festa da vida recomeça
e eu te festejo,
primavera.

Luiz Carlos Amorim
In Emoção não tem idioma