AS ROSAS

Rosas que desabrochais,

Como os primeiros amores,

Aos suaves resplendores

Matinais;

Em vão ostentais, em vão,

A vossa graça suprema;

De pouco vale; é o diadema

Da ilusão.

Em vão encheis de aroma o ar da tarde;

Em vão abris o seio úmido e fresco

Do sol nascente aos beijos amorosos;

Em vão ornais a fronte à meiga virgem;

Em vão, como penhor de puro afeto,

Como um elo das almas,

Passais do seio amante ao seio amante;

Lá bate a hora infausta

Em que é força morrer; as folhas lindas

Perdem o viço da manhã primeira,

As graças e o perfume.

Rosas que sois então? – Restos perdidos,

Folhas mortas que o tempo esquece, e espalha

Brisa do inverno ou mão indiferente.

Tal é o vosso destino,

Ó filhas da natureza;

Em que vos pese à beleza,

Pereceis;

Mas, não... Se a mão de um poeta

Vos cultiva agora, ó rosas,

Mais vivas, mais jubilosas,

Floresceis.

Machado de Assis,

in 'Crisálidas'

DIAS PERDIDOS

"Há dias e que tudo é sem remédio,
em que tudo começa e acaba torto.
Uma folha caiu:
era um pássaro morto.

Neblina. Fim de tarde. Fim de Outono.
Nada nos fala, nos atrai, nos chama.
Choveu, parou a chuva,
ficou, porém, a lama.

Um banco no jardim. Árvores nuas,
um cisne velho, um tanque, água limosa,
nem a relva ficou,
quanto mais uma rosa.

Há barcos, há gaivotas sobre o rio,
e nas ruas há gente, há muitas casas.
Mais um dia perdido:
arrancaram-lhe as asas."


Fernanda de Castro,
In Urgente

O TEATRO DAS CIDADES

Arte de Eduard Gordeev

Qualquer tempo é um tempo duvidoso 

assim o meu cercado de cidades 

plataformas instáveis 

praticáveis cobertos de infinita gente náufraga 

que se inclina nas águas como um palco

Paro na convergência dos estrados 

chove já sobre a raça ameaçada 

Incertas multidões em volta passam 

contemporâneas falam interpretam 

a duvidosa língua das imagens

Assim no teatro abstracto das cidades 

morrem palavras sobre um palco náufrago

O tempo cobre o céu que se enche de água

Gastão Cruz 

in O Pianista

CREPÚSCULO DE OUTONO

O crepúsculo cai, manso como uma benção. 

Dir-se-á que o rio chora a prisão de seu leito… 

As grandes mãos da sombra evangélicas pensam 

As feridas que a vida abriu em cada peito.

O outono amarelece e despoja os lariços. 

Um corvo passa e grasna, e deixa esparso no ar 

O terror augural de encantos e feitiços. 

As flores morrem. Toda a relva entra a murchar.

Os pinheiros porém viçam, e serão breve 

Todo o verde que a vista espairecendo vejas, 

Mais negros sobre a alvura unânime da neve, 

Altos e espirituais como flechas de igrejas.

Um sino plange. A sua voz ritma o murmúrio 

Do rio, e isso parece a voz da solidão. 

E essa voz enche o vale…o horizonte purpúreo… 

Consoladora como um divino perdão.

O sol fundiu a neve. A folhagem vermelha 

Reponta. Apenas há, nos barrancos retortos, 

Flocos, que a luz do poente extática semelha 

A um rebanho infeliz de cordeirinhos mortos.

A sombra casa os sons numa grave harmonia. 

E tamanha esperança e uma tão grande paz 

Avultam do clarão que cinge a serrania, 

Como se houvesse aurora e o mar cantando atrás.

Manuel Bandeira 

De A cinza das Horas 

VI

Junho é um grasnar solitário,

é uma gralha

que ao colo da araucária retorna.

As garras da ave, desprendidas do dia,

soltam as sementes

que meus olhos em silêncio recolhem.

Fernando Campanella

de "Efemérides"

O GUARDADOR DE REBANHOS

"Se às vezes digo que as flores sorriem
Se eu disser que os rios cantam,
Não é porque eu julgue que há sorrisos nas flores
E cantos no correr dos rios...
É porque assim faço mais sentir aos homens falsos
A existência verdadeiramente real das flores e dos rios.
Porque escrevo para eles me lerem sacrifico-me às vezes
À sua estupidez de sentidos...
Não concordo comigo mas absolvo-me,
Porque sou só essa cousa séria, um intérprete da Natureza,
Porque há homens que não percebem a sua linguagem,
Por ela não ser linguagem nenhuma.
É a Natureza a despertar!"

Fernando Pessoa -
(Alberto Caeiro)
 in O Guardador de Rebanhos

PASTORAL

Não há, não, 

duas folhas iguais em toda a criação.

Ou nervura a menos, ou célula a mais, 

não há de certeza, duas folhas iguais.

Limbo todas têm, 

que é próprio das folhas; 

pecíolo algumas; 

bainha nem todas. 

Umas são fendidas, 

crenadas, lobadas, 

inteiras, partidas, 

singelas, dobradas.

Outras acerosas, 

redondas, agudas, 

macias, viscosas, 

fibrosas, carnudas.

Nas formas presentes, 

nos actos distantes, 

mesmo semelhantes 

são sempre diferentes.

Umas vão e caem no charco cinzento, 

e lançam apelos nas ondas que fazem; 

outras vão e jazem 

sem mais movimento. 

Mas outras não jazem, 

nem caem, nem gritam, 

apenas volitam 

nas dobras do vento.

É dessas que eu sou.

António Gedeão ,

in Poesias Completas

PAUSA

Uma estrela, tão bela! É a margarida 

na cerca eflorescente, e os jardins, 

e o segredo do início, e a dor dos fins,

e a vida, e a vida, sobretudo a vida ...

E a vertigem do som, despenhadeiro

onde aladas manhãs mal se projetam 

e as vagas tardes espraiam-se e inquietam 

a alma, e vem de tudo um espinheiro 

e ao mesmo tempo a paz indefinível 

que cai sobre o silêncio do ser triste 

e o que acaso existe ou não existe 

como um ardor de brasa inconsumível, 

e a esperança mais alta e de tal sorte 

perseguida, e o sol cálido e a luz serena 

da noite, e a estranha paz que longe acena ...

Alphonsus de Guimaraens Filho

HAICAI

O vento outonal

tece um tapete folhado

ao longo da rua.

Delores Pires,

em O Livro dos Haicais

AVE

ave

incrustada no espaço

ponto azul

isolada

(pedra

em parábola

no poema

espaço-tempo)

projeta

a fuga

no ângulo

de um voo

crê

demasiado em seu

escudo plumagem

ignora

quem seja

esboço apenas

Ricardo Augusto dos Anjos

De ‘Após a tragédia’